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Cheiro de terra. Vento frio que corta a bochecha (e o desejo de uma mão que a proteja). Uns raios de sol desviando das árvores para chegar até o chão. Silêncio inesperado. Silêncio inexplicável. Silêncio de quem não quer escutar. Uma foto, quero uma foto para mim. Tudo o que eu quero é uma foto. Um “isso foi”. E mais nada.
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